Fahrenheit 451 vollständig online lesen

Vielen Dank an Don Congdon

451° Fahrenheit ist die Temperatur, bei der sich Papier entzündet und verbrennt.

Wenn Sie liniertes Papier erhalten, schreiben Sie quer darüber.

Juan Ramon Jimenez

Teil 1
Herd und Salamander

Das Brennen war ein Vergnügen. Es ist ein besonderes Vergnügen zu sehen, wie Feuer Dinge verschlingt, wie sie schwarz werden und verändern sich. Die kupferne Spitze des Feuerwehrschlauchs ist in seinen Fäusten geballt, eine riesige Python spuckt einen giftigen Strahl Kerosin in die Welt, Blut pocht in seinen Schläfen und seine Hände wirken wie die Hände eines seltsamen Dirigenten, der eine Symphonie aus Feuer und Feuer spielt Zerstörung, die die zerrissenen, verkohlten Seiten der Geschichte in Asche verwandelt. Der symbolische Helm mit der Nummer 451 ist tief über die Stirn gezogen; Seine Augen funkeln mit einer orangefarbenen Flamme bei dem Gedanken an das, was gleich passieren wird: Er drückt den Zünder – und das Feuer rast gierig auf das Haus zu und malt den Abendhimmel in purpur-gelb-schwarze Töne. Er wandelt in einem Schwarm feuerroter Glühwürmchen, und vor allem möchte er jetzt das tun, womit er sich als Kind so oft vergnügt hat: einen Stock mit einem Bonbon ins Feuer werfen, während Bücher wie Tauben mit ihren Flügeln rascheln. Seiten sterben auf der Veranda und im Vorgarten; Sie fliegen in einem feurigen Wirbelsturm empor, und der rußschwarze Wind trägt sie davon.

Ein hartes Lächeln erstarrte auf Montags Gesicht, die Grimasse eines Lächelns, die auf den Lippen eines Menschen erscheint, wenn er plötzlich vom Feuer versengt wird und vor seiner heißen Berührung schnell zurückschreckt.

Er wusste, dass er, der Spielmann des Feuers, bei seiner Rückkehr zur Feuerwache in den Spiegel schauen und freundlich in sein verbranntes, rußverschmiertes Gesicht zwinkern würde. Und später, im Dunkeln, schon beim Einschlafen, wird er immer noch ein erstarrtes, krampfhaftes Lächeln auf seinen Lippen spüren. Sie verließ nie sein Gesicht, niemals, solange er denken konnte.

Er trocknete sorgfältig seinen schwarz glänzenden Helm ab und hängte ihn an einen Nagel, hängte sorgfältig seine Segeltuchjacke neben sich, wusch sich genüsslich unter dem starken Strahl der Dusche und überquerte pfeifend, die Hände in den Taschen, den Treppenabsatz des Obergeschosses der Feuerwache und glitt in die Luke. In der letzten Sekunde, als die Katastrophe unausweichlich schien, zog er die Hände aus den Taschen, packte die glänzende Bronzestange und blieb knarrend stehen, kurz bevor seine Füße den Betonboden des Untergeschosses berührten.

Er ging auf die verlassene Nachtstraße hinaus und ging zur U-Bahn. Ein lautloser pneumatischer Zug verschluckte ihn, flog wie ein Shuttle durch ein gut geschmiertes Rohr eines unterirdischen Tunnels und warf ihn zusammen mit einem starken warmen Luftstrom auf eine mit gelben Fliesen ausgelegte Rolltreppe, die in einem der Vororte an die Oberfläche führte .

Pfeifend stieg Montag die Rolltreppe hinauf in die Stille der Nacht.

Ohne an irgendetwas zu denken, zumindest an nichts Besonderes, erreichte er die Kurve. Doch noch bevor er die Ecke erreichte, verlangsamte er plötzlich seine Schritte, als wäre der Wind von irgendwoher gekommen und hätte ihn ins Gesicht geschlagen oder jemand hätte ihn beim Namen gerufen.

Dieses seltsame Gefühl hatte er schon mehrmals erlebt, als er sich abends der Abzweigung näherte, wo der sternenklare Bürgersteig zu seinem Haus führte. Es kam ihm so vor, als stünde kurz bevor er sich umdrehte, jemand um die Ecke. Es lag eine besondere Stille in der Luft, als ob sich dort, zwei Schritte entfernt, jemand verstecken und warten würde und nur eine Sekunde, bevor sich sein Erscheinen plötzlich in einen Schatten verwandelte und ihn durchließ.

Vielleicht nahm seine Nase einen schwachen Geruch wahr, vielleicht spürte er auf der Haut seines Gesichts und seiner Hände einen leicht spürbaren Temperaturanstieg in der Nähe der Stelle, an der jemand Unsichtbares stand und die Luft mit seiner Wärme erwärmte. Es war unmöglich, das zu verstehen. Wenn er jedoch um die Ecke bog, sah er immer nur weiße Stücke verlassenen Gehwegs. Nur ein einziges Mal dachte er, dass jemandes Schatten über den Rasen huschte, aber alles verschwand, bevor er genau hinsehen oder ein Wort sagen konnte.

Heute, an der Wende, wurde er so stark langsamer, dass er fast stehen geblieben wäre. Geistig war er bereits um die Ecke – und nahm ein leises Rascheln wahr. Jemandes Atem? Oder Luftbewegungen, die durch die Anwesenheit einer ganz stillen und wartenden Person verursacht werden?

Er bog um die Ecke.

Der Wind wehte Herbstblätter über den mondbeschienenen Bürgersteig, und es schien, als ob das Mädchen, das auf sie zukam, nicht auf die Platten trat, sondern darüber glitt, angetrieben vom Wind und den Blättern. Sie neigte leicht den Kopf und beobachtete, wie die Spitzen ihrer Schuhe die wirbelnden Blätter berührten. Ihr schmales, mattweißes Gesicht strahlte vor liebevoller, unstillbarer Neugier. Es drückte eine leichte Überraschung aus. Dunkle Augen blickten so neugierig auf die Welt, dass es schien, als könne ihnen nichts entgehen. Sie trug ein weißes Kleid; es raschelte. Montag hatte das Gefühl, als würde er jede Bewegung ihrer Hände im Takt ihrer Schritte hören, als würde er sogar dieses leiseste, schwer fassbare Geräusch hören – das helle Zittern ihres Gesichts –, als sie, den Kopf hebend, plötzlich sah, dass nur noch wenige Schritte voneinander entfernt waren sie von dem Mann, der mitten auf dem Bürgersteig stand.

Die Zweige über ihren Köpfen ließen raschelnd einen trockenen Blätterregen fallen. Das Mädchen blieb stehen. Sie schien kurz davor zu stehen, zurückzuschrecken, doch stattdessen blickte sie Montag eindringlich an, und ihre dunklen, strahlenden, lebhaften Augen leuchteten, als hätte er etwas außerordentlich Gutes zu ihr gesagt. Aber er wusste, dass seine Lippen nur einen einfachen Gruß aussprachen. Dann sah er, dass das Mädchen gebannt auf das Bild eines Salamanders auf dem Ärmel seiner Jacke und auf die Scheibe mit einem Phönix an seiner Brust blickte, und sprach:

– Du bist offensichtlich unser neuer Nachbar?

„Und Sie müssen …“ Sie wandte schließlich den Blick vom Emblem seines Berufs ab, „ein Feuerwehrmann?“ – Ihre Stimme erstarrte.

- Wie seltsam, dass du das gesagt hast.

„Ich… ich hätte es selbst mit geschlossenen Augen erraten“, sagte sie leise.

- Der Geruch von Kerosin, nicht wahr? Meine Frau beschwert sich immer darüber. - Er lachte. „Es gibt keine Möglichkeit, es sauber zu waschen.“

Montag schien es, als würde sie sich um ihn drehen, ihn in alle Richtungen drehen, ihn sanft schütteln, seine Taschen herausdrehen, obwohl sie sich nicht bewegte.

„Der Geruch von Kerosin“, sagte er, um das anhaltende Schweigen zu durchbrechen. „Aber für mich ist es wie Parfüm.“

- Ist es wirklich wahr?

- Sicherlich. Warum nicht?

Bevor sie antwortete, dachte sie:

- Weiß nicht. „Dann schaute sie zurück zu ihren Häusern. - Kann ich mit dir gehen? Mein Name ist Clarissa McLellan.

- Clarissa... Und ich bin Guy Montag. Also, lasst uns gehen. Was machst du hier allein und so spät? Wie alt bist du, wie alt sind Sie?

In einer warmen, windigen Nacht gingen sie den Bürgersteig entlang, silbern vom Mond, und Montag hatte das Gefühl, als würde der subtile Duft frischer Aprikosen und Erdbeeren umherwehen. Er schaute sich um und erkannte, dass das unmöglich war – schließlich war es Herbst.

Nein, nichts davon ist passiert. Neben ihr ging nur ein Mädchen, und im Mondlicht glänzte ihr Gesicht wie Schnee. Er wusste, dass sie jetzt über seine Fragen nachdachte und überlegte, wie sie sie am besten beantworten konnte.

„Nun“, sagte sie, „ich bin siebzehn Jahre alt und verrückt.“ Mein Onkel sagt, dass eins zwangsläufig dem anderen folgt. Er sagt: Wenn man dich fragt, wie alt du bist, antworte, dass du siebzehn und verrückt bist. Es ist doch gut, nachts spazieren zu gehen, nicht wahr? Ich liebe es, Dinge anzuschauen, sie zu riechen, und es kommt vor, dass ich die ganze Nacht so umherwandere und den Sonnenaufgang beobachte.

Sie gingen eine Zeit lang schweigend weiter. Dann sagte sie nachdenklich:

„Weißt du, ich habe überhaupt keine Angst vor dir.“

- Warum solltest du Angst vor mir haben? – fragte er überrascht.

- Viele haben Angst vor dir. Ich meine, sie haben Angst vor Feuerwehrleuten. Aber Sie sind schließlich dieselbe Person ...

In ihren Augen sah er wie in zwei leuchtenden Tropfen klaren Wassers sein Spiegelbild, dunkel und winzig, aber bis ins kleinste Detail genau – sogar bis in die Falten ihres Mundes –, als wären ihre Augen zwei magische Stücke aus violettem Bernstein, die sie für immer enthielten sein Bild. Ihr Gesicht, das ihm jetzt zugewandt war, schien wie ein zerbrechlicher, mattweißer Kristall, der von innen heraus in einem gleichmäßigen, unvergänglichen Licht leuchtete. Es war kein elektrisches Licht, durchdringend und grell, sondern das seltsam beruhigende, sanfte Flackern einer Kerze. Eines Tages, als er noch ein Kind war, fiel der Strom aus und seine Mutter fand die letzte Kerze und zündete sie an. Diese kurze Stunde, in der die Kerze brannte, war eine Stunde wunderbarer Entdeckungen: Die Welt hatte sich verändert, der Raum war nicht mehr riesig und bequem um sie herum geschlossen. Mutter und Sohn saßen zusammen, seltsam verändert, und wünschten sich aufrichtig, dass der Strom so lange wie möglich nicht anbleiben würde.

Plötzlich sagte Clarissa:

– Darf ich Sie fragen? Wie lange arbeiten Sie schon als Feuerwehrmann?

- Seit ich zwanzig war. Das ist jetzt zehn Jahre her.

– Lesen Sie jemals Bücher, die Sie verbrennen?

Er lachte:

- Dies ist strafbar.

- Ja natürlich.

- Das ist kein schlechter Job. Burn-Bücher von Edna Millay am Montag, Whitman am Mittwoch, Faulkner am Freitag. Zu Asche verbrennen, dann sogar die Asche verbrennen. Das ist unser Berufsmotto.

Sie gingen noch ein Stück weiter. Plötzlich fragte das Mädchen:

– Stimmt es, dass Feuerwehrleute einst Brände löschten, anstatt sie anzuzünden?

- Nein. Häuser waren schon immer feuerfest. Verlass dich drauf.

- Seltsam. Ich habe gehört, dass es eine Zeit gab, in der Häuser aus Unachtsamkeit von selbst Feuer fingen. Und dann wurden Feuerwehrleute benötigt, um das Feuer zu löschen.

Er lachte. Das Mädchen sah schnell zu ihm auf.

- Warum lachst du?

- Weiß nicht. „Er lachte erneut, verstummte aber plötzlich. - Und was?

– Du lachst, obwohl ich nichts Lustiges gesagt habe. Und Sie beantworten alles auf einmal. Du denkst überhaupt nicht darüber nach, was ich gefragt habe.

Montag blieb stehen.

„Und du bist wirklich sehr seltsam“, sagte er und sah sie an. – Es ist, als hätten Sie überhaupt keinen Respekt vor Ihrem Gesprächspartner!

- Ich wollte dich nicht beleidigen. Ich schätze, es gefällt mir einfach zu sehr, Menschen anzuschauen.

– Sagt Ihnen das nichts? „Er tippte leicht mit den Fingern auf die Nummer 451 auf dem Ärmel seiner pechschwarzen Jacke.

„Er sagt“, flüsterte sie und beschleunigte ihre Schritte. – Sagen Sie mir, ist Ihnen schon einmal aufgefallen, wie Raketenautos dort drüben über die Boulevards rasen?

- Wechseln Sie das Gesprächsthema?

„Manchmal kommt es mir so vor, als wüssten diejenigen, die damit fahren, einfach nicht, was Gras oder Blumen sind.“ „Sie sehen sie nie, außer bei hoher Geschwindigkeit“, fuhr sie fort. „Zeigen Sie ihnen einen grünen Fleck und sie werden sagen: Ja, das ist Gras!“ Zeig mir Rosa und sie werden sagen: Oh, das ist ein Rosengarten! Weiße Flecken sind Häuser, braune Flecken sind Kühe. Eines Tages versuchte mein Onkel, mit einer Geschwindigkeit von nicht mehr als 60 km/h auf der Autobahn zu fahren. Er wurde verhaftet und für zwei Tage ins Gefängnis gebracht. Lustig, nicht wahr? Und traurig.

„Du denkst zu viel nach“, bemerkte Montag und fühlte sich unwohl.

– Ich schaue selten fern, und ich gehe nicht zu Autorennen, und ich gehe nicht in Vergnügungsparks. Ich habe also noch Zeit für allerlei extravagante Gedanken. Haben Sie Werbetafeln auf der Autobahn außerhalb der Stadt gesehen? Sie sind jetzt zweihundert Fuß lang. Wussten Sie, dass sie einst nur sechs Meter lang waren? Doch inzwischen rasen die Autos mit so hoher Geschwindigkeit über die Straßen, dass die Werbung verlängert werden musste, sonst könnte sie niemand lesen.

- Nein, das wusste ich nicht! Montag lachte kurz.

„Und ich weiß noch etwas, das Sie wahrscheinlich nicht wissen.“ Am Morgen liegt Tau auf dem Gras.

Er versuchte sich zu erinnern, ob er das jemals gewusst hatte, aber es gelang ihm nicht und er fühlte sich plötzlich irritiert.

„Und wenn Sie dort hinschauen“, sie nickte zum Himmel, „können Sie einen kleinen Mann auf dem Mond sehen.“

Aber er hatte schon lange keine Gelegenheit mehr, in den Himmel zu schauen ...

Sie näherten sich ihrem Haus. Alle Fenster waren hell erleuchtet.

- Was ist denn hier los? „Eine solche Beleuchtung hatte Montag noch nie in einem Wohnhaus gesehen.“

- Nichts. Nur Mama, Papa und Onkel sitzen zusammen und reden. Heutzutage ist es selten, wie das Gehen. Habe ich dir erzählt, dass mein Onkel erneut verhaftet wurde? Ja, weil er ging. Oh, wir sind sehr seltsame Menschen.

- Aber wovon redest du?

Das Mädchen lachte.

- Gute Nacht! - sagte sie und drehte sich zum Haus um. Doch plötzlich hielt sie inne, als würde sie sich an etwas erinnern, ging wieder auf ihn zu und blickte ihm überrascht und neugierig ins Gesicht.

- Sind Sie glücklich? - Sie fragte.

- Was?! - rief Montag aus.

Aber das Mädchen vor ihm war nicht mehr da – sie rannte den mondbeschienenen Weg entlang davon. Die Tür im Haus schloss sich leise.

- Bin ich glücklich? Was für ein Unsinn!

Montag hörte auf zu lachen. Er steckte seine Hand in ein spezielles Loch in der Eingangstür seines Hauses. Als Reaktion auf die Berührung seiner Finger öffnete sich die Tür.

- Natürlich freue ich mich. Wie könnte es anders sein? Was denkt sie – dass ich unglücklich bin? - fragte er die leeren Räume. In der Eingangshalle fiel sein Blick auf das Lüftungsgitter. Und plötzlich erinnerte er sich, was dort verborgen war. Es schien, als würde es ihn von dort aus ansehen. Und er schaute schnell weg.

Was für eine seltsame Nacht und was für ein seltsames Treffen! Das ist ihm noch nie passiert. War es erst vor einem Jahr, als er den alten Mann im Park traf und sie anfingen zu reden ...

Montag schüttelte den Kopf. Er schaute auf die leere Wand vor sich und sofort erschien darauf das Gesicht des Mädchens – so wie es in seiner Erinnerung erhalten blieb – wunderschön, noch erstaunlicher. Dieses dünne Zifferblatt ähnelte dem Zifferblatt einer kleinen Uhr, die in einem dunklen Raum schwach leuchtete, wenn man mitten in der Nacht aufwacht und die Uhrzeit wissen und sicherstellen möchte, dass die Zeiger Stunde, Minute und Sekunde genau anzeigen Dieses helle, stille Gesicht sagt Ihnen ruhig und zuversichtlich, dass die Nacht vorübergeht, obwohl es immer dunkler wird und die Sonne bald wieder aufgeht.

- Was ist los? - Fragte Montag sein zweites, unterbewusstes Ich, diesen Exzentriker, der manchmal plötzlich die Kontrolle verliert und wer weiß was plappert und weder dem Willen noch der Gewohnheit noch der Vernunft gehorcht.

Er blickte erneut auf die Wand. Wie ihr Gesicht wie ein Spiegel aussieht! Einfach unglaublich! Wie viele kennst du noch, die dein eigenes Licht so reflektieren könnten? Die Leute sind eher so... Er hielt inne und suchte nach einem Vergleich, dann fand er einen und erinnerte sich an sein Handwerk – wie Fackeln, die so laut wie möglich lodern, bis sie erlöschen. Aber wie selten können Sie im Gesicht eines anderen Menschen das Spiegelbild Ihres eigenen Gesichts, Ihrer innersten, ehrfürchtigen Gedanken sehen!

Was für eine unglaubliche Fähigkeit, dieses Mädchen zu verwandeln! Sie sah ihn, Montag, wie einen gefesselten Zuschauer in einem Puppentheater an und erwartete jedes Flattern seiner Wimpern, jede Geste seiner Hand, jede Bewegung seiner Finger.

Wie lange gingen sie Seite an Seite? Drei Minuten? Fünf? Und gleichzeitig wie lange! Wie riesig erschien ihm jetzt ihr Spiegelbild an der Wand, was für einen Schatten warf ihre dünne Gestalt! Er hatte das Gefühl, dass sie blinzeln würde, wenn sein Auge juckte, und dass sie, wenn sich ihre Gesichtsmuskeln ein wenig anspannten, gähnen würde, noch bevor er es tat.

Und als er sich an ihr Treffen erinnerte, dachte er: „Aber in Wirklichkeit schien sie im Voraus zu wissen, dass ich kommen würde, als ob sie absichtlich zu so später Stunde dort auf der Straße auf mich warten würde ...“

Er öffnete die Schlafzimmertür.

Ihm kam es vor, als hätte er eine kalte, mit Marmor ausgekleidete Krypta betreten, nachdem der Mond untergegangen war. Undurchdringliche Dunkelheit. Keine Spur von der silbern erleuchteten Welt draußen vor dem Fenster. Die Fenster sind fest verschlossen, und der Raum sieht aus wie ein Grab, in das kein einziges Geräusch der Großstadt dringt. Der Raum war jedoch nicht leer.

Er hörte zu.

Das kaum hörbare Klingeln einer Mücke, das Summen einer elektrischen Wespe, versteckt in ihrem gemütlichen und warmen rosa Nest. Die Musik klang so klar, dass er die Melodie erkennen konnte.

Er hatte das Gefühl, dass das Lächeln aus seinem Gesicht verschwand, dass es schmolz, schwebte und abfiel, wie das Wachs einer fantastischen Kerze, die zu lange brannte und, nachdem sie ausgebrannt war, herunterfiel und erlosch. Dunkelheit. Dunkelheit. Nein, er ist nicht glücklich. Er ist nicht glücklich! Das sagte er zu sich selbst. Er gab es zu. Er trug sein Glück wie eine Maske, aber das Mädchen nahm sie ihm weg und rannte über den Rasen davon, und es war nicht mehr möglich, an ihre Tür zu klopfen und sie zu bitten, ihm die Maske zurückzugeben.

Ohne das Licht anzumachen, stellte er sich den Raum vor. Seine Frau, ausgestreckt auf dem Bett, unbedeckt und kalt, wie ein Grabstein, mit gefrorenen Augen an der Decke, als würden sie von unsichtbaren Stahlfäden angezogen. Sie hat fest in ihren Ohren sitzende Miniatur-„Muscheln“, winzige, fingerhutgroße Radios und ein elektronischer Ozean aus Klängen – Musik und Stimmen, Musik und Stimmen – wäscht sich in Wellen an die Ufer ihres wachen Gehirns. Nein, der Raum war leer. Jede Nacht brach hier ein Ozean von Geräuschen herein und hob Mildred auf seinen breiten Flügeln auf, wiegte und wiegte sie und trug sie mit offenen Augen dem Morgen entgegen. In den letzten zwei Jahren hatte es keine Nacht gegeben, in der Mildred nicht auf diesen Wellen davongeschwommen wäre und sich nicht immer wieder freiwillig in sie gestürzt hätte.

Der Raum war kalt, aber Montag hatte das Gefühl zu ersticken.

Allerdings zog er weder die Vorhänge hoch noch öffnete er die Balkontür – er wollte nicht, dass der Mond hereinschaute. Mit dem Schicksal eines Mannes, der in der nächsten Stunde ersticken muss, tastete er sich zu seinem offenen, einsamen und kalten Bett.

Sein Fuß, der mit seiner Bewegung Luftvibrationen verursachte, empfing ein reflektiertes Signal über ein Hindernis auf dem Weg und traf fast im selben Moment auf etwas. Ein Gegenstand flog mit einem dumpfen Knall in die Dunkelheit davon.

Montag richtete sich scharf auf und lauschte dem Atem desjenigen, der in der völligen Dunkelheit des Zimmers auf dem Bett lag: Der Atem war schwach, kaum wahrnehmbar, kaum war Leben darin zu erkennen – nur ein winziges Blatt, ein Flaum, ein … Ein einzelnes Haar hätte davon zittern können.

Er wollte immer noch nicht das Licht von der Straße ins Zimmer lassen. Als er sein Feuerzeug herausholte, spürte er, wie der Salamander auf der silbernen Scheibe eingraviert wurde, drückte ...

Zwei Mondsteine blickten ihn im schwachen Schein der von seiner Hand bedeckten Lampe an; zwei Mondsteine, die am Grund eines durchsichtigen Baches lagen – über ihnen, ohne sie zu berühren, floss das Wasser des Lebens stetig.

- Mildred!

Ihr Gesicht war wie eine mit Schnee bedeckte Insel; wenn Regen darauf fällt, wird es den Regen nicht spüren; Wenn die Wolken ihren sich ständig bewegenden Schatten darauf werfen, wird es den Schatten nicht spüren. Unbeweglichkeit, Stummheit... Nur das Summen der Wespenbüsche, die Mildreds Ohren fest bedecken, nur der glasige Blick und das schwache Atmen, das leichte Vibrieren der Nasenflügel – einatmen und ausatmen, einatmen und ausatmen – und völlige Gleichgültigkeit gegenüber der Tatsache, dass bei Selbst das kann jeden Moment für immer aufhören.

Der Gegenstand, den Montag mit dem Fuß berührte, leuchtete schwach auf dem Boden neben dem Bett – eine kleine Kristallflasche, die an diesem Morgen dreißig Schlaftabletten enthalten hatte. Jetzt lag es offen und leer und glitzerte schwach im Licht eines winzigen Feuerzeugs.

Plötzlich begann der Himmel über dem Haus zu knirschen. Es gab ein ohrenbetäubendes Knacken, als würden zwei riesige Hände zehntausend Meilen schwarze Leinwand am Rand entlang reißen. Montag schien in zwei Teile gespalten zu sein; als wäre seine Brust aufgeschnitten und eine klaffende Wunde aufgerissen worden. Raketenbomber flogen über das Haus – erstens, zweitens, erstens, zweitens, erstens, zweitens. Sechs, neun, zwölf – einer nach dem anderen, einer nach dem anderen, die Luft mit ohrenbetäubendem Brüllen erschütternd. Montag öffnete den Mund und Geräusche drangen durch seine gefletschten Zähne. Das Haus bebte. Das Licht des Feuerzeugs ging aus. Das Mondgestein verschmolz mit der Dunkelheit. Die Hand eilte zum Telefon.

Die Bomber flogen vorbei. Seine Lippen zitterten und berührten den Telefonhörer:

- Notfallkrankenhaus.

Ein Flüstern voller Entsetzen...

Es schien ihm, als hätte das Dröhnen der schwarzen Bomber die Sterne in Staub verwandelt und als würde morgen früh die Erde mit diesem Staub bedeckt sein, wie seltsamer Schnee.

Dieser absurde Gedanke ließ ihn nicht los, als er im Dunkeln neben dem Telefon stand, am ganzen Körper zitterte und schweigend seine Lippen bewegte.

Sie brachten ein Auto mit. Oder besser gesagt, es waren zwei Autos. Einer drang in den Magen ein, wie eine schwarze Kobra auf dem Grund eines verlassenen Brunnens auf der Suche nach stehendem Wasser und einer verrotteten Vergangenheit. Sie trank die grüne Flüssigkeit, saugte sie auf und warf sie aus. Konnte sie die ganze Dunkelheit trinken? Oder all das Gift, das sich dort über die Jahre angesammelt hat? Sie trank schweigend, manchmal würgte sie und gab seltsame schmatzende Geräusche von sich, als würde sie unten herumstöbern und nach etwas suchen. Das Auto hatte ein Auge. Die Person, die ihn mit teilnahmslosem Gesicht bedient, könnte mit einem optischen Helm in die Seele des Patienten blicken und erzählen, was das Auge der Maschine sieht. Aber der Mann schwieg. Er schaute, sah aber nicht, was das Auge sieht. Diese ganze Prozedur erinnerte an das Ausheben eines Grabens im Garten. Die Frau, die auf dem Bett lag, war nur ein massives Stück Marmor, auf das die Schaufel gestoßen war. Graben Sie weiter, führen Sie den Bohrer tiefer, saugen Sie die Leere aus, wenn diese zitternde, schmatzende Schlange sie nur aussaugen könnte!

Der Pfleger stand da, rauchte und beobachtete die Arbeit der Maschine.

Die zweite Maschine funktionierte auch. Von einem zweiten, ebenso teilnahmslosen Mann in einem rotbraunen Overall bedient, pumpte sie das Blut aus dem Körper und ersetzte es durch frisches Blut und frisches Plasma.

„Wir müssen sie auf zwei Arten gleichzeitig reinigen“, bemerkte der Pfleger, der über der regungslosen Frau stand. – Der Magen ist nicht alles, man muss das Blut reinigen. Lassen Sie diesen Müll im Blut, das Blut schlägt wie ein Hammer auf das Gehirn ein – wie zweitausend Schläge – und fertig! Das Gehirn gibt auf und hört einfach auf zu arbeiten.

- Den Mund halten! - schrie Montag plötzlich.

„Ich wollte es nur erklären“, antwortete der Pfleger.

- Bist du schon fertig? - fragte Montag.

Sie packten ihre Autos sorgfältig in Kartons.

- Ja, wir sind fertig. „Sie waren von seiner Wut überhaupt nicht berührt.“ Sie standen und rauchten; der Rauch rollte auf und drang in ihre Nasen und Augen, aber keiner der Pfleger zuckte mit der Wimper oder zuckte nicht zusammen. - Es kostet fünfzig Dollar.

Fahrenheit 451 ist ein weithin bekannt gewordener philosophischer Roman von Ray Bradbury. Der Name ist nicht zufällig gewählt: Bei einer Temperatur von 451 °C entzündet sich Papier.

Ray Bradbury beschreibt eine Welt, in der das Führen und Lesen von Büchern tabu ist. Feuerwehrleute erfüllen nicht ihren direkten Zweck – Menschen zu retten, sondern verbrennen Bücher und sogar Häuser von Menschen, die Literatur besitzen. Der Besitz von Büchern ist ein strafbares Verbrechen. In der gesamten Gesellschaft herrscht die Meinung vor, dass dies zum Guten geschieht, um den Menschen keine widersprüchlichen Gedanken und Überlegungen einzuflößen. Der Mangel an Literatur erlaubt es den Mitgliedern einer solchen Gesellschaft nicht, sich zu entwickeln und über ihr Leben nachzudenken. Es wird angenommen, dass der Mangel an spiritueller und intellektueller Entwicklung der Menschheit helfen wird, schwierige Gedanken über den Sinn ihrer Existenz loszuwerden. Es ist wichtig, nicht „schlauer als der Nachbar“ zu sein. Daraus lässt sich die Idee ableiten, dass der Mangel an spiritueller Entwicklung der Schlüssel zum Glück der gesamten Menschheit ist. Das Wichtigste ist, negative Emotionen loszuwerden. Die Welt wird von einer Konsumhaltung gegenüber allem beherrscht; nur materielle Dinge haben einen Wert. Niemand kümmert sich um Gefühle und Erfahrungen, die persönliche Kommunikation wird auf ein Minimum beschränkt.

Die Leere in den Seelen und Köpfen der Charaktere, die Sinnlosigkeit der Existenz, Leidenschaftslosigkeit und Gleichgültigkeit machen traurig, lassen Sie über den Sinn des Lebens, über Spiritualität nachdenken und machen deutlich, dass Sie nicht nur materielle Dinge schätzen müssen. Der Roman wirft Bedenken darüber auf, wie unsere reale Welt aussehen könnte, wenn die Gesellschaft nur darauf abzielt, materielle Vorteile zu erzielen, Kommunikation und Emotionen zu vermeiden, die Natur zu genießen und einfach die Möglichkeit zu haben, Erfahrungen zu fühlen und zu erleben.

Das Werk gehört zum Fantasy-Genre. Es wurde 1953 im Azbuka-Verlag veröffentlicht. Das Buch ist Teil der Reihe „Classics (soft)“. Auf unserer Website können Sie das Buch „Fahrenheit 451“ im Format fb2, rtf, epub, pdf, txt herunterladen oder online lesen. Die Bewertung des Buches liegt bei 4 von 5. Hier können Sie vor der Lektüre auch Rezensionen von Lesern einholen, die das Buch bereits kennen, und deren Meinung erfahren. Im Online-Shop unseres Partners können Sie das Buch in gedruckter Form kaufen und lesen.

Ray Bradbury

451° Fahrenheit

451° Fahrenheit ist die Temperatur, bei der sich Papier entzündet und verbrennt.

Vielen Dank an Don Congdon

Wenn Sie liniertes Papier erhalten, schreiben Sie quer darüber.

Juan Ramon Jimenez

Herd und Salamander

Das Brennen war ein Vergnügen. Es ist ein besonderes Vergnügen zu sehen, wie Feuer Dinge verschlingt, wie sie schwarz werden und sich verändern. Die kupferne Spitze des Feuerwehrschlauchs ist in seinen Fäusten geballt, eine riesige Python spuckt einen giftigen Strahl Kerosin in die Welt, Blut pocht in seinen Schläfen und seine Hände wirken wie die Hände eines seltsamen Dirigenten, der eine Symphonie aus Feuer und Feuer spielt Zerstörung, die die zerrissenen, verkohlten Seiten der Geschichte in Asche verwandelt. Ein symbolischer Helm, verziert mit der Zahl 451, trägt er tief in die Stirn, seine Augen funkeln mit einer orangefarbenen Flamme bei dem Gedanken an das, was gleich passieren wird: Er drückt den Zünder – und das Feuer rast gierig auf das Haus zu und malt das Abendhimmel in purpurnen, gelben und schwarzen Tönen. Er wandelt in einem Schwarm feuerroter Glühwürmchen, und vor allem möchte er jetzt das tun, womit er sich als Kind so oft vergnügt hat: einen Stock mit einem Bonbon ins Feuer werfen, während Bücher wie Tauben mit ihren Flügeln rascheln. Pagen sterben auf der Veranda und auf dem Rasen vor dem Haus, sie fliegen in einem feurigen Wirbelsturm davon, und der rußschwarze Wind trägt sie davon.

Pfeifend stieg Montag die Rolltreppe hinauf in die Stille der Nacht. Ohne an irgendetwas zu denken, zumindest an nichts Besonderes, erreichte er die Kurve. Doch noch bevor er die Ecke erreichte, verlangsamte er plötzlich seine Schritte, als wäre der Wind von irgendwoher gekommen und hätte ihn ins Gesicht geschlagen oder jemand hätte ihn beim Namen gerufen.

Vielleicht nahm seine Nase einen schwachen Geruch wahr, vielleicht spürte er auf der Haut seines Gesichts und seiner Hände einen leicht spürbaren Temperaturanstieg in der Nähe der Stelle, an der jemand Unsichtbares stand und die Luft mit seiner Wärme erwärmte. Es war unmöglich, das zu verstehen. Wenn er jedoch um die Ecke bog, sah er immer nur weiße Stücke verlassenen Gehwegs. Nur ein einziges Mal glaubte er, einen Schatten über den Rasen flackern zu sehen, aber bevor er hinsehen oder ein Wort sagen konnte, war alles verschwunden.

Er bog um die Ecke.

Der Wind wehte Herbstblätter über den mondbeschienenen Bürgersteig, und es schien, als ob das Mädchen, das auf sie zukam, nicht auf die Platten trat, sondern darüber glitt, angetrieben vom Wind und den Blättern. Sie neigte leicht den Kopf und beobachtete, wie die Spitzen ihrer Schuhe die wirbelnden Blätter berührten. Ihr schmales, mattweißes Gesicht strahlte vor liebevoller, unstillbarer Neugier. Es drückte eine leichte Überraschung aus. Dunkle Augen blickten so neugierig auf die Welt, dass es schien, als könne ihnen nichts entgehen. Sie trug ein weißes Kleid, es raschelte. Montag bildete sich ein, dass er jede Bewegung ihrer Hände im Takt ihrer Schritte hörte, dass er sogar das leiseste, schwer fassbare Geräusch hörte – das helle Zittern ihres Gesichts, als sie, den Kopf hebend, plötzlich sah, dass nur noch wenige Schritte sie von der Tür trennten Mann steht mitten auf dem Bürgersteig.

Die Zweige über ihren Köpfen ließen raschelnd einen trockenen Blätterregen fallen. Das Mädchen blieb stehen. Sie schien kurz davor zu stehen, zurückzuschrecken, doch stattdessen blickte sie Montag eindringlich an, und ihre dunklen, strahlenden, lebhaften Augen leuchteten, als hätte er etwas außerordentlich Gutes zu ihr gesagt. Aber er wusste, dass seine Lippen nur einen einfachen Gruß aussprachen. Als er dann sah, dass das Mädchen gebannt das Bild eines Salamanders auf dem Ärmel seiner Jacke und die Scheibe mit einem Phönix an seiner Brust betrachtete, sagte er:

– Du bist offensichtlich unser neuer Nachbar?

„Und Sie müssen …“ Sie wandte schließlich den Blick von den Emblemen seines Berufs ab, „ein Feuerwehrmann?“ – Ihre Stimme erstarrte.

- Wie seltsam, dass du das gesagt hast.

„Ich… ich hätte es selbst mit geschlossenen Augen erraten“, sagte sie leise.

- Der Geruch von Kerosin, nicht wahr? Meine Frau beschwert sich immer darüber. - Er lachte. „Es gibt keine Möglichkeit, es sauber zu waschen.“

Montag schien es, als würde sie sich um ihn drehen, ihn in alle Richtungen drehen, ihn sanft schütteln, seine Taschen herausdrehen, obwohl sie sich nicht bewegte.

„Der Geruch von Kerosin“, sagte er, um das anhaltende Schweigen zu durchbrechen. – Aber für mich ist es dasselbe wie Parfüm.

- Ist es wirklich wahr?

- Sicherlich. Warum nicht?

Bevor sie antwortete, dachte sie:

- Weiß nicht. „Dann schaute sie zurück zu ihren Häusern. - Kann ich mit dir gehen? Mein Name ist Clarissa McLellan.

- Clarissa... Und ich bin Guy Montag. Also, lasst uns gehen. Was machst du hier allein und so spät? Wie alt bist du, wie alt sind Sie?

Aktuelle Seite: 1 (Buch hat insgesamt 10 Seiten) [verfügbare Lesepassage: 3 Seiten]

Ray Bradbury
451 Grad Fahrenheit

Vielen Dank an Don Congdon

451° Fahrenheit ist die Temperatur, bei der sich Papier entzündet und verbrennt.

Wenn Sie liniertes Papier erhalten, schreiben Sie quer darüber.

Juan Ramon Jimenez

Teil 1
Herd und Salamander

Er bog um die Ecke.

– Du bist offensichtlich unser neuer Nachbar?

„Und Sie müssen …“ Sie wandte schließlich den Blick vom Emblem seines Berufs ab, „ein Feuerwehrmann?“ – Ihre Stimme erstarrte.

- Wie seltsam, dass du das gesagt hast.

„Ich… ich hätte es selbst mit geschlossenen Augen erraten“, sagte sie leise.

- Der Geruch von Kerosin, nicht wahr? Meine Frau beschwert sich immer darüber. - Er lachte. „Es gibt keine Möglichkeit, es sauber zu waschen.“

Montag schien es, als würde sie sich um ihn drehen, ihn in alle Richtungen drehen, ihn sanft schütteln, seine Taschen herausdrehen, obwohl sie sich nicht bewegte.

„Der Geruch von Kerosin“, sagte er, um das anhaltende Schweigen zu durchbrechen. „Aber für mich ist es wie Parfüm.“

- Ist es wirklich wahr?

- Sicherlich. Warum nicht?

Bevor sie antwortete, dachte sie:

- Weiß nicht. „Dann schaute sie zurück zu ihren Häusern. - Kann ich mit dir gehen? Mein Name ist Clarissa McLellan.

- Clarissa... Und ich bin Guy Montag. Also, lasst uns gehen. Was machst du hier allein und so spät? Wie alt bist du, wie alt sind Sie?

Sie gingen eine Zeit lang schweigend weiter. Dann sagte sie nachdenklich:

„Weißt du, ich habe überhaupt keine Angst vor dir.“

- Warum solltest du Angst vor mir haben? – fragte er überrascht.

- Viele haben Angst vor dir. Ich meine, sie haben Angst vor Feuerwehrleuten. Aber Sie sind schließlich dieselbe Person ...

Plötzlich sagte Clarissa:

– Darf ich Sie fragen? Wie lange arbeiten Sie schon als Feuerwehrmann?

- Seit ich zwanzig war. Das ist jetzt zehn Jahre her.

– Lesen Sie jemals Bücher, die Sie verbrennen?

Er lachte:

- Dies ist strafbar.

- Ja natürlich.

- Das ist kein schlechter Job. Burn-Bücher von Edna Millay am Montag, Whitman am Mittwoch, Faulkner am Freitag. Zu Asche verbrennen, dann sogar die Asche verbrennen. Das ist unser Berufsmotto.

Sie gingen noch ein Stück weiter. Plötzlich fragte das Mädchen:

– Stimmt es, dass Feuerwehrleute einst Brände löschten, anstatt sie anzuzünden?

- Nein. Häuser waren schon immer feuerfest. Verlass dich drauf.

- Seltsam. Ich habe gehört, dass es eine Zeit gab, in der Häuser aus Unachtsamkeit von selbst Feuer fingen. Und dann wurden Feuerwehrleute benötigt, um das Feuer zu löschen.

Er lachte. Das Mädchen sah schnell zu ihm auf.

- Warum lachst du?

- Weiß nicht. „Er lachte erneut, verstummte aber plötzlich. - Und was?

– Du lachst, obwohl ich nichts Lustiges gesagt habe. Und Sie beantworten alles auf einmal. Du denkst überhaupt nicht darüber nach, was ich gefragt habe.

Montag blieb stehen.

„Und du bist wirklich sehr seltsam“, sagte er und sah sie an. – Es ist, als hätten Sie überhaupt keinen Respekt vor Ihrem Gesprächspartner!

- Ich wollte dich nicht beleidigen. Ich schätze, es gefällt mir einfach zu sehr, Menschen anzuschauen.

– Sagt Ihnen das nichts? „Er tippte leicht mit den Fingern auf die Nummer 451 auf dem Ärmel seiner pechschwarzen Jacke.

„Er sagt“, flüsterte sie und beschleunigte ihre Schritte. – Sagen Sie mir, ist Ihnen schon einmal aufgefallen, wie Raketenautos dort drüben über die Boulevards rasen?

- Wechseln Sie das Gesprächsthema?

„Du denkst zu viel nach“, bemerkte Montag und fühlte sich unwohl.

- Nein, das wusste ich nicht! Montag lachte kurz.

„Und ich weiß noch etwas, das Sie wahrscheinlich nicht wissen.“ Am Morgen liegt Tau auf dem Gras.

Er versuchte sich zu erinnern, ob er das jemals gewusst hatte, aber es gelang ihm nicht und er fühlte sich plötzlich irritiert.

„Und wenn Sie dort hinschauen“, sie nickte zum Himmel, „können Sie einen kleinen Mann auf dem Mond sehen.“

Aber er hatte schon lange keine Gelegenheit mehr, in den Himmel zu schauen ...

Sie näherten sich ihrem Haus. Alle Fenster waren hell erleuchtet.

- Was ist denn hier los? „Eine solche Beleuchtung hatte Montag noch nie in einem Wohnhaus gesehen.“

- Aber wovon redest du?

Das Mädchen lachte.

- Sind Sie glücklich? - Sie fragte.

- Was?! - rief Montag aus.

Aber das Mädchen vor ihm war nicht mehr da – sie rannte den mondbeschienenen Weg entlang davon. Die Tür im Haus schloss sich leise.

- Bin ich glücklich? Was für ein Unsinn!

Montag hörte auf zu lachen. Er steckte seine Hand in ein spezielles Loch in der Eingangstür seines Hauses. Als Reaktion auf die Berührung seiner Finger öffnete sich die Tür.

Was für eine seltsame Nacht und was für ein seltsames Treffen! Das ist ihm noch nie passiert. War es erst vor einem Jahr, als er den alten Mann im Park traf und sie anfingen zu reden ...

Er öffnete die Schlafzimmertür.

Er hörte zu.

Das kaum hörbare Klingeln einer Mücke, das Summen einer elektrischen Wespe, versteckt in ihrem gemütlichen und warmen rosa Nest. Die Musik klang so klar, dass er die Melodie erkennen konnte.

Der Raum war kalt, aber Montag hatte das Gefühl zu ersticken.

Er wollte immer noch nicht das Licht von der Straße ins Zimmer lassen. Als er sein Feuerzeug herausholte, spürte er, wie der Salamander auf der silbernen Scheibe eingraviert wurde, drückte ...

- Mildred!

Die Bomber flogen vorbei. Seine Lippen zitterten und berührten den Telefonhörer:

- Notfallkrankenhaus.

Ein Flüstern voller Entsetzen...

Es schien ihm, als hätte das Dröhnen der schwarzen Bomber die Sterne in Staub verwandelt und als würde morgen früh die Erde mit diesem Staub bedeckt sein, wie seltsamer Schnee.

Dieser absurde Gedanke ließ ihn nicht los, als er im Dunkeln neben dem Telefon stand, am ganzen Körper zitterte und schweigend seine Lippen bewegte.

Der Pfleger stand da, rauchte und beobachtete die Arbeit der Maschine.

- Den Mund halten! - schrie Montag plötzlich.

„Ich wollte es nur erklären“, antwortete der Pfleger.

- Bist du schon fertig? - fragte Montag.

Sie packten ihre Autos sorgfältig in Kartons.

– Warum sagst du mir nicht, ob sie gesund sein wird?

- Natürlich wird es so sein. Der ganze Müll liegt jetzt hier, in den Kisten. Sie stellt für sie keine Gefahr mehr dar. Ich habe es dir gesagt – altes Blut wird abgepumpt, neues Blut wird hineingegossen und alles ist gut.

- Aber Sie sind keine Ärzte! Warum haben sie keinen Arzt geschickt?

- Arzt! – Die Zigarette hüpfte zwischen den Lippen des Pflegers. – Wir haben neun bis zehn solcher Anrufe pro Nacht. In den letzten Jahren sind sie so häufig geworden, dass eine spezielle Maschine konstruiert werden musste. Allerdings ist darin nur die optische Linse neu, der Rest ist schon lange bekannt. Hier ist kein Arzt nötig. Zwei Techniker – und in einer halben Stunde ist alles vorbei. Wir müssen jedoch gehen. – Sie gingen zum Ausgang. – Wir haben gerade einen neuen Anruf im Radio erhalten. Zehn Blocks entfernt schluckte jemand anderes eine ganze Flasche Schlaftabletten. Wenn Sie uns wieder brauchen, rufen Sie uns an. Und jetzt braucht sie nur noch Frieden. Wir gaben ihr ein Tonikum. Sie wird sehr hungrig aufwachen. Tschüss!

Und Menschen mit Zigaretten in dünnen, fest zusammengepressten Lippen, Menschen mit Augen so kalt wie die einer Viper, mit sich Maschinen und einem Schlauch, mit einer Kiste mit flüssiger Melancholie und einer dunklen, dicken Masse, die keinen Namen hat, verließen den Raum.

Montag ließ sich schwerfällig auf einen Stuhl sinken und blickte die Frau an, die vor ihm lag. Jetzt war ihr Gesicht ruhig, ihre Augen waren geschlossen; Als er seine Hand ausstreckte, spürte er die Wärme ihres Atems auf seiner Handfläche.

„Mildred“, sagte er schließlich.

„Wir sind zu viele“, dachte er. „Wir sind Milliarden, und das sind zu viele.“ Niemand kennt sich. Fremde kommen und vergewaltigen dich. Außerirdische reißen dir das Herz heraus, saugen dir Blut aus. Mein Gott, wer waren diese Leute? Ich habe sie noch nie in meinem Leben gesehen.“

Eine halbe Stunde verging.

Das Blut eines anderen floss nun in den Adern dieser Frau, und das Blut dieses anderen erneuerte sie. Wie rosig ihre Wangen wurden, wie frisch und scharlachrot ihre Lippen! Jetzt war ihr Gesichtsausdruck sanft und ruhig. Das Blut eines anderen statt deines eigenen ...

Ja, wenn nur ihr Fleisch, ihr Gehirn und ihr Gedächtnis auch ersetzt werden könnten! Wenn es nur möglich wäre, ihre ganze Seele den Reinigungskräften zu übergeben, damit sie es auseinandernehmen, die Taschen herausdrehen, dämpfen, glätten und am nächsten Morgen zurückbringen könnten ... Wenn es nur möglich wäre! ..

Nur eine Stunde, aber wie sich alles veränderte: Die alte Welt verschwand, schmolz und an ihrer Stelle entstand eine neue, kalte und farblose Welt.

Gelächter erreichte Montag über den mondbeschienenen Rasen. Gelächter kam aus dem Haus, in dem Clarissa lebte, von ihrem Vater, ihrer Mutter und ihrem Onkel, der so einfach und ruhig zu lächeln wusste. Es war ein aufrichtiges und freudiges Lachen, ein Lachen ohne Zwang, und es kam zu dieser späten Stunde aus einem hell erleuchteten Haus, während alle Häuser ringsum in Stille und Dunkelheit getaucht waren.

Montag ging durch die Glastür hinaus und überquerte, ohne zu merken, was er tat, den Rasen. Er blieb im Schatten in der Nähe des Hauses stehen, in dem Stimmen zu hören waren, und plötzlich kam ihm der Gedanke, dass er, wenn er wollte, sogar auf die Veranda gehen, an die Tür klopfen und flüstern könnte: „Lass mich rein. Lass mich rein.“ ” Ich werde kein Wort sagen. Ich werde still sein. Ich möchte nur hören, wovon Sie sprechen.

Aber er rührte sich nicht. Er stand immer noch da, durchfroren, gefühllos, mit einem Gesicht wie eine Eismaske, und lauschte der Stimme eines Mannes (wahrscheinlich seines Onkels), der ruhig und gemächlich sagte:

„Schließlich leben wir in einer Zeit, in der Menschen keinen Wert mehr haben. Der Mensch unserer Zeit ist wie eine Papierserviette: Er putzt sich die Nase hinein, zerknüllt sie, wirft sie weg, nimmt eine neue, bläst sie aus, zerknüllt sie, wirft sie weg ... Der Mensch hat kein eigenes Gesicht. Wie können Sie die Fußballmannschaft Ihrer Stadt unterstützen, wenn Sie weder das Spielprogramm noch die Namen der Spieler kennen? Sagen Sie mir zum Beispiel, welche Trikotfarbe sie auf dem Spielfeld tragen werden?

Montag ging zurück zu seinem Haus. Er ließ die Fenster offen, ging auf Mildred zu, wickelte sie sorgfältig in eine Decke und ging in sein Bett. Das Mondlicht berührte seine Wangenknochen, die tiefen Falten seiner gerunzelten Stirn spiegelten sich in seinen Augen und bildeten in jedem einen winzigen silbernen Dorn.

Der erste Regentropfen fiel. Clarissa. Noch ein Tropfen. Mildred. Noch eine. Onkel. Noch eine. Das heutige Feuer. Eins. Clarissa. Ein anderer. Mildred. Dritte. Onkel. Vierte. Feuer. Eins, zwei, drei, vier, Mildred, Clarissa, Onkel, Feuer, Schlaftabletten, Menschen – Papierservietten, benutze sie, wirf sie weg, hol dir eine neue! Eins, zwei, dritter, vierter. Regen. Sturm. Onkels Lachen. Donnergrollen. Die Welt stürzt in Strömen von Regen nieder. Flammen brechen aus dem Vulkan. Und alles dreht sich, rauscht, rauscht wie ein stürmischer, sprudelnder Fluss durch die Nacht dem Morgen entgegen...

„Ich weiß nichts mehr, ich verstehe nichts“, sagte Montag und steckte sich eine Schlaftablette in den Mund.

Es zerging langsam auf der Zunge.

Um neun Uhr morgens war Mildreds Bett bereits leer. Montag stand hastig auf und rannte mit klopfendem Herzen den Korridor entlang. Er blieb an der Küchentür stehen.

Aus dem silbernen Toaster fielen geröstete Brotscheiben. Eine dünne Metallhand hob sie sofort auf und tauchte sie in die geschmolzene Butter.

Mildred sah zu, wie die gebräunten Scheiben auf den Teller fielen. Ihre Ohren waren fest mit summenden elektronischen Bienen verstopft. Sie hob den Kopf, sah Montag und nickte ihm zu.

- Wie fühlen Sie sich? - er hat gefragt.

Nachdem Mildred zehn Jahre lang Shell-Radiobuchsen ausgesetzt war, lernte sie, von den Lippen zu lesen. Sie nickte erneut und legte eine frische Scheibe Brot in den Toaster.

Montag setzte sich.

„Ich verstehe nicht, warum ich so hungrig bin“, sagte seine Frau.

„Du…“, begann er.

- Es ist schrecklich, wie hungrig ich bin!

- Gestern Abend…

- Ich hab nicht gut geschlafen. „Ich fühle mich ekelhaft“, fuhr sie fort. - Herr, wie hungrig ich bin! Ich kann nicht verstehen, warum...

„Letzte Nacht…“, begann er erneut.

Sie beobachtete geistesabwesend seine Lippen.

– Was ist letzte Nacht passiert?

– Erinnern Sie sich an nichts?

- Was ist das? Wir hatten Gäste? Haben wir gefeiert? Ich habe heute das Gefühl, einen Kater zu haben. Gott, wie hungrig ich bin! Wen hatten wir?

- Einige Leute.

- Ich dachte auch. „Sie hat einen Bissen getoastetes Brot gegessen. „Bauchschmerzen, aber ich habe schrecklichen Hunger.“ Ich hoffe, ich habe gestern nichts Dummes getan?

„Nein“, sagte er leise.

Der Toaster warf eine mit Butter getränkte Scheibe Brot heraus. Er nahm es mit einer seltsamen Verlegenheit hin, als hätte man ihm einen Gefallen getan.

„Du siehst auch nicht gut aus“, bemerkte seine Frau.

Am Nachmittag regnete es, alles drumherum wurde dunkel; Die Welt schien in einen grauen Schleier gehüllt zu sein. Er stand vor seinem Haus und steckte ein Abzeichen mit einem leuchtend orangefarbenen Salamander an seine Jacke. Nachdenklich blickte er lange auf das Lüftungsgitter. Seine Frau, die im Fernsehzimmer das Drehbuch las, hob den Kopf und sah ihn an.

- Sehen! Er denkt!

„Ja“, antwortete er. - Ich muss mit Ihnen reden. - Er zögerte. – Gestern hast du alle Schlaftabletten geschluckt, alle in der Flasche.

- Nun ja? – rief sie überrascht aus. - Kann nicht sein!

„Die Flasche lag leer auf dem Boden.

- Ja, das konnte ich nicht. Warum sollte ich? - Sie antwortete.

„Vielleicht hast du zwei Pillen genommen, und dann hast du es vergessen und noch zwei genommen, und wieder hast du es vergessen und noch mehr genommen, und dann hast du, schon benommen, angefangen, eine nach der anderen zu schlucken, bis du alle dreißig oder vierzig – alles, was drin war – geschluckt hatte die Flasche." .

- Unsinn! Warum sollte ich so dumme Dinge tun?

„Ich weiß es nicht“, antwortete er.

Sie wollte offenbar, dass er schnell ging – sie verbarg es nicht einmal.

„Das würde ich nicht tun“, wiederholte sie. - Auf keinen Fall.

„Okay, lass es deinen Weg gehen“, antwortete er.

– Was steht heute auf dem Tagesprogramm? – fragte er müde.

Sie antwortete, ohne den Kopf zu heben:

- Ein Spiel. Beginnt in zehn Minuten mit einem Übergang in alle vier Wände. Mir wurde die Rolle heute Morgen zugeschickt. Ich habe ihnen etwas geboten, das beim Betrachter Anklang finden sollte. Das Stück ist so geschrieben, dass eine Rolle weggelassen wird. Eine völlig neue Idee! Ich übernehme diese fehlende Rolle der Hausherrin. Wenn der Moment kommt, den fehlenden Satz zu sagen, schauen mich alle an. Und ich sage diese Zeile. Ein Mann sagt zum Beispiel: „Was sagst du dazu, Helen?“ - und schaut mich an. Und ich sitze hier, sozusagen in der Mitte der Bühne, verstehen Sie? Ich antworte... Ich antworte... - Sie begann mit dem Finger über die Zeilen des Manuskripts zu streichen. - Ja, hier ist es: „Ich finde das einfach großartig!“ Dann machen sie ohne mich weiter, bis der Mann sagt: „Stimmst du dem zu, Helen?“ Dann antworte ich: „Ja, natürlich stimme ich zu.“ Wirklich interessant, Guy?

Er stand im Flur und sah sie schweigend an.

„Wirklich, es ist sehr interessant“, sagte sie noch einmal.

-Worum geht es in dem Stück?

- Ich habe es dir gesagt. Es gibt drei Charaktere – Bob, Ruth und Helen.

- Es ist sehr interessant. Und noch interessanter wird es, wenn wir eine vierte TV-Wand haben. Wie viel Zeit müssen wir Ihrer Meinung nach noch sparen, um statt einer einfachen Wand einen Fernseher zu bauen? Es kostet nur zweitausend Dollar.

– Ein Drittel meines Jahresgehalts.

„Nur zweitausend Dollar“, wiederholte sie hartnäckig. „Es würde nicht schaden, mindestens ab und zu an mich zu denken.“ Wenn wir eine vierte Wand errichten würden, würde dieser Raum nicht mehr nur uns gehören. Darin würden verschiedene außergewöhnliche, interessante Menschen leben. Sie können Geld für etwas anderes sparen.

Aktuelle Seite: 1 (Buch hat insgesamt 10 Seiten) [verfügbare Lesepassage: 2 Seiten]

Ray Bradbury
451 Grad Fahrenheit

Teil 1.
Herd und Salamander

Vielleicht nahm seine Nase einen schwachen Geruch wahr, vielleicht spürte er auf der Haut seines Gesichts und seiner Hände einen leicht spürbaren Temperaturanstieg in der Nähe der Stelle, an der jemand Unsichtbares stand und die Luft mit seiner Wärme erwärmte. Es war unmöglich, das zu verstehen. Wenn er jedoch um die Ecke bog, sah er immer nur weiße Stücke verlassenen Gehwegs. Nur ein einziges Mal glaubte er, einen Schatten über den Rasen flackern zu sehen, aber bevor er hinsehen oder ein Wort sagen konnte, war alles verschwunden.

Er bog um die Ecke.

Der Wind wehte Herbstblätter über den mondbeschienenen Bürgersteig, und es schien, als ob das Mädchen, das auf sie zukam, nicht auf die Platten trat, sondern darüber glitt, angetrieben vom Wind und den Blättern. Sie neigte leicht den Kopf und beobachtete, wie die Spitzen ihrer Schuhe die wirbelnden Blätter berührten. Ihr schmales, mattweißes Gesicht strahlte vor liebevoller, unstillbarer Neugier. Es drückte eine leichte Überraschung aus. Dunkle Augen blickten so neugierig auf die Welt, dass es schien, als könne ihnen nichts entgehen. Sie trug ein weißes Kleid, es raschelte. Montag bildete sich ein, dass er jede Bewegung ihrer Hände im Takt ihrer Schritte hörte, dass er sogar das leiseste, schwer fassbare Geräusch hörte – das helle Zittern ihres Gesichts, als sie, den Kopf hebend, plötzlich sah, dass nur noch wenige Schritte sie von der Tür trennten Mann steht mitten auf dem Bürgersteig.

Die Zweige über ihren Köpfen ließen raschelnd einen trockenen Blätterregen fallen. Das Mädchen blieb stehen. Sie schien kurz davor zu stehen, zurückzuschrecken, doch stattdessen blickte sie Montag eindringlich an, und ihre dunklen, strahlenden, lebhaften Augen leuchteten, als hätte er etwas außerordentlich Gutes zu ihr gesagt. Aber er wusste, dass seine Lippen nur einen einfachen Gruß aussprachen. Als er dann sah, dass das Mädchen gebannt das Bild eines Salamanders auf dem Ärmel seiner Jacke und die Scheibe mit einem Phönix an seiner Brust betrachtete, sagte er:

– Du bist offensichtlich unser neuer Nachbar?

„Und Sie müssen …“ Sie wandte schließlich den Blick von den Emblemen seines Berufs ab, „ein Feuerwehrmann?“ – Ihre Stimme erstarrte.

- Wie seltsam, dass du das gesagt hast.

„Ich… ich hätte es selbst mit geschlossenen Augen erraten“, sagte sie leise.

- Der Geruch von Kerosin, nicht wahr? Meine Frau beschwert sich immer darüber. - Er lachte. „Es gibt keine Möglichkeit, es sauber zu waschen.“

Montag schien es, als würde sie sich um ihn drehen, ihn in alle Richtungen drehen, ihn sanft schütteln, seine Taschen herausdrehen, obwohl sie sich nicht bewegte.

„Der Geruch von Kerosin“, sagte er, um das anhaltende Schweigen zu durchbrechen. – Aber für mich ist es dasselbe wie Parfüm.

- Ist es wirklich wahr?

- Sicherlich. Warum nicht?

Bevor sie antwortete, dachte sie:

- Weiß nicht. „Dann schaute sie zurück zu ihren Häusern. - Kann ich mit dir gehen? Mein Name ist Clarissa McLellan.

- Clarissa... Und ich bin Guy Montag. Also, lasst uns gehen. Was machst du hier allein und so spät? Wie alt bist du, wie alt sind Sie?

Sie gingen eine Zeit lang schweigend weiter. Dann sagte sie nachdenklich:

„Weißt du, ich habe überhaupt keine Angst vor dir.“

- Warum solltest du Angst vor mir haben? – fragte er überrascht.

- Viele haben Angst vor dir. Ich meine, sie haben Angst vor Feuerwehrleuten. Aber Sie sind schließlich dieselbe Person ...

– Darf ich Sie fragen? Wie lange arbeiten Sie schon als Feuerwehrmann?

- Seit ich zwanzig war. Das ist jetzt zehn Jahre her.

– Lesen Sie jemals Bücher, die Sie verbrennen?

Er lachte.

- Dies ist strafbar.

- Ja natürlich.

- Das ist kein schlechter Job. Burn-Bücher von Edna Millay am Montag, Whitman am Mittwoch, Faulkner am Freitag. Zu Asche verbrennen, dann sogar die Asche verbrennen. Das ist unser Berufsmotto.

Sie gingen noch ein Stück weiter. Plötzlich fragte das Mädchen:

– Stimmt es, dass vor langer Zeit Feuerwehrleute Brände löschten, sie aber nicht entfachten?

- Nein. Häuser waren schon immer feuerfest. Verlass dich drauf.

- Seltsam. Ich habe gehört, dass es eine Zeit gab, in der Häuser aus Unachtsamkeit von selbst Feuer fingen. Und dann wurden Feuerwehrleute benötigt, um das Feuer zu löschen.

Er lachte. Das Mädchen sah schnell zu ihm auf.

- Warum lachst du?

- Weiß nicht. „Er lachte erneut, verstummte aber plötzlich. - Und was?

– Du lachst, obwohl ich nichts Lustiges gesagt habe. Und Sie beantworten alles auf einmal. Du denkst überhaupt nicht darüber nach, was ich gefragt habe.

Montag blieb stehen.

„Und du bist wirklich sehr seltsam“, sagte er und sah sie an. – Es ist, als hätten Sie überhaupt keinen Respekt vor Ihrem Gesprächspartner!

- Ich wollte dich nicht beleidigen. Ich schätze, es gefällt mir einfach zu sehr, Menschen anzuschauen.

– Sagt Ihnen das nichts? „Er tippte leicht mit den Fingern auf die Nummer 451 auf dem Ärmel seiner pechschwarzen Jacke.

„Er sagt“, flüsterte sie und beschleunigte ihre Schritte. – Sagen Sie mir, ist Ihnen schon einmal aufgefallen, wie Raketenautos dort drüben über die Boulevards rasen?

- Wechseln Sie das Gesprächsthema?

„Du denkst zu viel nach“, bemerkte Montag und fühlte sich unwohl.

– Ich schaue selten fern, und ich gehe nicht zu Autorennen, und ich gehe nicht in Vergnügungsparks. Ich habe also noch Zeit für allerlei extravagante Gedanken. Haben Sie Werbetafeln auf der Autobahn außerhalb der Stadt gesehen? Jetzt sind sie zweihundert Fuß lang. Wussten Sie, dass sie einst nur sechs Meter lang waren? Doch inzwischen rasen die Autos mit so hoher Geschwindigkeit über die Straßen, dass die Werbung verlängert werden musste, sonst könnte sie niemand lesen.

- Nein, das wusste ich nicht! Montag lachte kurz.

„Und ich weiß noch etwas, das Sie wahrscheinlich nicht wissen.“ Am Morgen liegt Tau auf dem Gras.

Er versuchte sich zu erinnern, ob er das jemals gewusst hatte, aber es gelang ihm nicht und er fühlte sich plötzlich irritiert.

„Und wenn Sie dort hinschauen“, sie nickte zum Himmel, „können Sie einen Mann auf dem Mond sehen.“

Aber er hatte schon lange keine Gelegenheit mehr, in den Himmel zu schauen ...

Sie näherten sich ihrem Haus. Alle Fenster waren hell erleuchtet.

- Was ist denn hier los? „Eine solche Beleuchtung hatte Montag noch nie in einem Wohnhaus gesehen.“

- Aber wovon redest du?

Das Mädchen lachte.

- Sind Sie glücklich? - Sie fragte.

- Was? - rief Montag aus.

Aber das Mädchen vor ihm war nicht mehr da – sie rannte den mondbeschienenen Weg entlang davon. Die Tür im Haus schloss sich leise.

- Bin ich glücklich? Was für ein Unsinn!

Montag hörte auf zu lachen. Er steckte seine Hand in ein spezielles Loch in der Eingangstür seines Hauses. Als Reaktion auf die Berührung seiner Finger öffnete sich die Tür.

Was für eine seltsame Nacht und was für ein seltsames Treffen! Das ist ihm noch nie passiert. War es erst vor einem Jahr im Park, als er den alten Mann traf und sie anfingen zu reden ...

Er blickte erneut auf die Wand. Wie ihr Gesicht wie ein Spiegel aussieht. Einfach unglaublich! Wie viele kennst du noch, die dein eigenes Licht so reflektieren könnten? Die Leute sind eher so... Er hielt inne und suchte nach einem Vergleich, dann fand er einen und erinnerte sich an sein Handwerk – wie Fackeln, die so laut wie möglich lodern, bis sie erlöschen. Aber wie selten können Sie im Gesicht eines anderen Menschen das Spiegelbild Ihres eigenen Gesichts, Ihrer innersten zitternden Gedanken sehen!

Wie lange gingen sie Seite an Seite? Drei Minuten? Fünf? Und gleichzeitig wie lange! Wie riesig erschien ihm jetzt ihr Spiegelbild an der Wand, was für einen Schatten warf ihre dünne Gestalt! Er hatte das Gefühl, wenn sein Auge juckte, würde sie blinzeln, wenn sich ihre Gesichtsmuskeln ein wenig anspannen würden, würde sie gähnen, noch bevor er es selbst tat.

Er öffnete die Schlafzimmertür.

Er hörte zu.

Das kaum hörbare Klingeln einer Mücke, das Summen einer elektrischen Wespe, versteckt in ihrem gemütlichen und warmen rosa Nest. Die Musik klang so klar, dass er die Melodie erkennen konnte.

Der Raum war kalt, aber Montag hatte das Gefühl zu ersticken.

In dem Moment, bevor sein Fuß den Gegenstand auf dem Boden berührte, wusste er bereits, dass es kommen würde. Dieses Gefühl ähnelte in gewisser Weise dem, das er verspürte, als er um die Ecke bog und fast in ein Mädchen lief, das auf ihn zukam. Sein Fuß, der mit seiner Bewegung Luftvibrationen verursachte, empfing ein reflektiertes Signal über ein Hindernis auf dem Weg und traf fast im selben Moment auf etwas. Ein Gegenstand flog mit einem dumpfen Knall in die Dunkelheit davon.

Er wollte immer noch nicht das Licht von der Straße ins Zimmer lassen. Als er sein Feuerzeug herausholte, spürte er, wie der Salamander auf der silbernen Scheibe eingraviert wurde, drückte ...

Zwei Mondsteine blickten ihn im schwachen Licht eines von seiner Hand bedeckten Lichts an, zwei Mondsteine, die am Grund eines durchsichtigen Baches lagen – über ihnen, ohne sie zu berühren, floss das Wasser des Lebens stetig. - Mildred!

Ihr Gesicht war wie eine mit Schnee bedeckte Insel. Wenn der Regen darüber fiele, würde es den Regen nicht spüren, wenn die Wolken ihren sich ständig bewegenden Schatten darauf werfen würden, würde es den Schatten nicht spüren. Unbeweglichkeit, Stummheit... Nur das Summen der Wespenbüsche, die Mildreds Ohren fest bedecken, nur der glasige Blick und das schwache Atmen, das leichte Schwingen der Nasenflügel – einatmen und ausatmen, einatmen und ausatmen – und völlige Gleichgültigkeit gegenüber der Tatsache, dass bei Selbst das könnte jeden Moment für immer aufhören.

Plötzlich begann der Himmel über dem Haus zu knirschen. Es gab ein ohrenbetäubendes Knacken, als würden zwei riesige Hände zehntausend Meilen schwarze Leinwand am Rand entlang reißen. Montag schien in zwei Teile gespalten zu sein, als wäre seine Brust aufgeschnitten und eine klaffende Wunde aufgerissen worden. Raketenbomber flogen über das Haus – erstens, zweitens, erstens, zweitens, erstens, zweitens. Sechs, neun, zwölf – einer nach dem anderen, einer nach dem anderen, die Luft mit ohrenbetäubendem Brüllen erschütternd. Montag öffnete den Mund und Geräusche drangen durch seine gefletschten Zähne. Das Haus bebte. Das Licht des Feuerzeugs ging aus. Das Mondgestein verschmolz mit der Dunkelheit. Die Hand eilte zum Telefon.

Die Bomber flogen vorbei. Seine Lippen zitterten und berührten den Telefonhörer:

- Notfallkrankenhaus.

Ein Flüstern voller Entsetzen...

Es schien ihm, als hätte das Dröhnen der schwarzen Bomber die Sterne in Staub verwandelt und als würde morgen früh die Erde mit diesem Staub bedeckt sein, wie seltsamer Schnee.

Dieser absurde Gedanke ließ ihn nicht los, als er im Dunkeln neben dem Telefon stand, am ganzen Körper zitterte und schweigend seine Lippen bewegte.

Der Pfleger stand da, rauchte und beobachtete die Arbeit der Maschine.

„Wir müssen sie auf zwei Arten gleichzeitig reinigen“, bemerkte der Pfleger, der über der regungslosen Frau stand. – Der Magen ist nicht alles, man muss das Blut reinigen. Lassen Sie diesen Müll im Blut, das Blut schlägt wie ein Hammer auf das Gehirn ein – wie zweitausend Schläge, und fertig! Das Gehirn gibt auf und hört einfach auf zu arbeiten.

- Den Mund halten! - schrie Montag plötzlich.

„Ich wollte es nur erklären“, antwortete der Pfleger.

- Bist du schon fertig? - fragte Montag.

Sie packten ihre Autos sorgfältig in Kartons.

- Ja, wir sind fertig. „Sie waren von seiner Wut überhaupt nicht berührt.“ Sie standen da und rauchten, der Rauch kräuselte sich, drang in ihre Nasen und Augen, aber keiner der Pfleger zuckte jemals mit der Wimper. - Es kostet fünfzig Dollar.

– Warum sagst du mir nicht, ob sie gesund sein wird?

– Aber Sie sind keine Ärzte! Warum haben sie keinen Arzt geschickt?

- Arzt! – Die Zigarette hüpfte zwischen den Lippen des Pflegers. – Wir haben neun bis zehn solcher Anrufe pro Nacht. In den letzten Jahren sind sie so häufig geworden, dass eine spezielle Maschine konstruiert werden musste. Das Einzige, was daran neu ist, ist die optische Linse; der Rest ist schon lange bekannt. Hier ist kein Arzt nötig. Zwei Techniker und in einer halben Stunde ist alles vorbei. Aber wir müssen gehen“, machten sie sich auf den Weg zum Ausgang. – Wir haben gerade einen neuen Anruf im Radio erhalten. Zehn Blocks entfernt schluckte jemand anderes eine ganze Flasche Schlaftabletten. Wenn Sie uns wieder brauchen, rufen Sie uns an. Und jetzt braucht sie nur noch Frieden. Wir gaben ihr ein Tonikum. Sie wird sehr hungrig aufwachen. Tschüss!

Montag ließ sich schwerfällig auf einen Stuhl sinken und blickte die Frau an, die vor ihm lag. Jetzt war ihr Gesicht ruhig, ihre Augen waren geschlossen, und als er seine Hand ausstreckte, spürte er die Wärme ihres Atems auf seiner Handfläche.

„Mildred“, sagte er schließlich.

Eine halbe Stunde verging.

Er stand auf, zog die Vorhänge hoch, öffnete die Fenster weit und ließ die frische Nachtluft ins Zimmer. Es war zwei Uhr morgens. War es wirklich erst eine Stunde her, seit er Clarissa McLellan auf der Straße traf, nur eine Stunde, seit er diesen dunklen Raum betrat und die kleine Kristallflasche mit dem Fuß berührte? Nur eine Stunde, aber wie sich alles veränderte – diese alte Welt verschwand, schmolz und an ihrer Stelle entstand eine neue, kalte und farblose Welt.

Montag ging durch die Glastür hinaus und überquerte, ohne zu merken, was er tat, den Rasen. Er blieb im Schatten in der Nähe des Hauses stehen, wo Stimmen zu hören waren. Und plötzlich fiel ihm ein, dass er, wenn er wollte, sogar auf die Veranda gehen, an die Tür klopfen und flüstern könnte: „Lass mich rein. Lass mich rein.“ Ich werde kein Wort sagen. Ich werde still sein. Ich möchte nur hören, wovon Sie sprechen.

„Schließlich leben wir in einer Zeit, in der Menschen keinen Wert mehr haben. Der Mensch unserer Zeit ist wie eine Papierserviette: Er putzt sich die Nase hinein, zerknüllt sie, wirft sie weg, nimmt eine neue, bläst sie aus, zerknüllt sie, wirft sie weg ... Der Mensch hat kein eigenes Gesicht. Wie können Sie die Fußballmannschaft Ihrer Stadt unterstützen, wenn Sie das Spielprogramm oder die Namen der Spieler nicht kennen? Sagen Sie mir zum Beispiel, welche Trikotfarbe sie auf dem Spielfeld tragen werden?

Der erste Regentropfen fiel. Clarissa. Noch ein Tropfen. Mildred. Noch eine. Onkel. Noch eine. Das heutige Feuer. Eins. Clarissa. Die andere, Mildred. Dritte. Onkel. Vierte. Feuer. Eins, zwei, dritte, vierte, Mildred, Clarissa, Onkel, Feuer, Schlaftabletten, Menschen – Papier, Servietten, benutze es, wirf es weg, nimm ein neues! Eins, zwei, dritter, vierter. Regen. Sturm. Onkels Lachen. Donnergrollen. Die Welt stürzt in Strömen von Regen nieder. Flammen brechen aus dem Vulkan. Und alles dreht sich, rauscht, rauscht wie ein stürmischer, sprudelnder Fluss durch die Nacht dem Morgen entgegen...

„Ich weiß nichts mehr, ich verstehe nichts“, sagte Montag und steckte sich eine Schlaftablette in den Mund. Es zerging langsam auf der Zunge.

Um neun Uhr morgens war Mildreds Bett bereits leer. Montag stand hastig auf und rannte mit klopfendem Herzen den Korridor entlang. Er blieb an der Küchentür stehen.

Aus dem silbernen Toaster fielen geröstete Brotscheiben. Eine dünne Metallhand hob sie sofort auf und tauchte sie in die geschmolzene Butter.

Mildred sah zu, wie die gebräunten Scheiben auf den Teller fielen. Ihre Ohren waren fest mit summenden elektronischen Bienen verstopft. Sie hob den Kopf, sah Montag und nickte ihm zu.

- Wie fühlen Sie sich? - er hat gefragt. Nachdem Mildred zehn Jahre lang Shell-Radiobuchsen ausgesetzt war, lernte sie, von den Lippen zu lesen. Sie nickte erneut und legte eine frische Scheibe Brot in den Toaster.

Montag setzte sich.

„Ich verstehe nicht, warum ich so hungrig bin“, sagte seine Frau.

„Du…“, begann er.

- Es ist schrecklich, wie hungrig ich bin!

- Gestern Abend…

- Ich hab nicht gut geschlafen. „Ich fühle mich ekelhaft“, fuhr sie fort. - Herr, wie hungrig ich bin! Ich kann nicht verstehen, warum...

„Letzte Nacht…“, begann er erneut. Sie beobachtete geistesabwesend seine Lippen.

– Was ist letzte Nacht passiert?

– Erinnern Sie sich an nichts?

- Was ist das? Wir hatten Gäste? Haben wir gefeiert? Ich habe heute das Gefühl, einen Kater zu haben. Gott, wie hungrig ich bin! Wen hatten wir?

- Einige Leute.

- Ich dachte auch. „Sie hat einen Bissen getoastetes Brot gegessen. „Bauchschmerzen, aber ich habe schrecklichen Hunger.“ Ich hoffe, ich habe gestern nichts Dummes getan?

„Nein“, sagte er leise.

Der Toaster warf eine mit Butter getränkte Scheibe Brot heraus. Er nahm es mit einer seltsamen Verlegenheit hin, als hätte man ihm einen Gefallen getan.

„Du siehst auch nicht gut aus“, bemerkte seine Frau.

Am Nachmittag regnete es, alles um uns herum wurde dunkel, die Welt schien in einen grauen Schleier gehüllt zu sein. Er stand vor seinem Haus und steckte ein Abzeichen mit einem leuchtend orangefarbenen Salamander an seine Jacke. Nachdenklich blickte er lange auf das Lüftungsgitter. Seine Frau, die im Fernsehzimmer das Drehbuch las, hob den Kopf und sah ihn an.

- Sehen! Er denkt!

„Ja“, antwortete er. - Ich muss mit Ihnen reden. - Er zögerte. – Gestern hast du alle Schlaftabletten geschluckt, alle in der Flasche.

- Nun ja? – rief sie überrascht aus. - Kann nicht sein!

„Die Flasche lag leer auf dem Boden.

- Ja, das konnte ich nicht. Warum sollte ich? - Sie antwortete.

„Vielleicht hast du zwei Pillen genommen, und dann hast du es vergessen und noch zwei genommen, und wieder vergessen und noch mehr genommen, und dann hast du, schon benommen, angefangen, eine nach der anderen zu schlucken, bis du alle dreißig oder vierzig geschluckt hast – alles, was in der Flasche war.“ .

- Unsinn! Warum sollte ich so dumme Dinge tun?

„Ich weiß es nicht“, antwortete er.

Sie wollte offenbar, dass er schnell ging – sie verbarg es nicht einmal.

„Das würde ich nicht tun“, wiederholte sie. - Auf keinen Fall.

„Okay, lass es deinen Weg gehen“, antwortete er.

– Was steht heute auf dem Tagesprogramm? – fragte er müde.

Sie antwortete, ohne den Kopf zu heben:

Er stand im Flur und sah sie schweigend an.

„Wirklich, es ist sehr interessant“, sagte sie noch einmal.

-Worum geht es in dem Stück?

- Ich habe es dir gesagt. Es gibt drei Charaktere – Bob, Ruth und Helen.

– Ein Drittel meines Jahresgehalts.

„Nur zweitausend Dollar“, wiederholte sie hartnäckig. „Es würde nicht schaden, mindestens ab und zu an mich zu denken.“ Wenn wir eine vierte Wand errichten würden, würde dieser Raum nicht mehr nur uns gehören. Darin würden verschiedene außergewöhnliche, vielbeschäftigte Menschen leben. Sie können Geld für etwas anderes sparen.

„Seit wir die dritte Wand bezahlt haben, haben wir bereits viel gespart.“ Wenn Sie sich erinnern, wurde es erst vor zwei Monaten installiert.

Teil 1 Herd und Salamander

Ray Bradbury 451 Grad Fahrenheit

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Teil 1. Herd und Salamander

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